Они Живые, Настоящие и пахнут… Своеобразный запах, который мне всегда нравился…
Знаешь, я хотела написать тебе Письмо… Может быть, даже из пары слов. Но у меня не получается. Я не умею делать настоящие вещи. Всё слишком кукольно и поддельно.
…Смотреть, как время сыплется и сыплется – не отдавая себе отчёта в происходящем, не участвуя в нём, любуясь со стороны своими робкими попытками не падать. И всё это не вставая с колен. Вцепляться пальцами в реальность – не отпущу, не отпущу, нет, ни за что – и тут же разжимать их, с беззвучным сожалением. Записывать молчание в ровные столбики на мятой бумаге, и не попадать по клавишам, когда хочется петь. Я растеряна. Или потеряна. Как лучше? Не хватает только размазанной помады и слёз. Плакать я разучилась в какую-то из ночей, а помадой не пользуюсь. Зато глаза красные…наверное.
Я хочу курить, мне даже сны снятся про это… Сегодня, наверное, спать я не буду; слишком страшно теперь ложиться в постель и ждать. Если бы можно было просто выдернуть вилку из розетки. Боюсь оставаться наедине с собой? Но всё хорошо, правда. Просто не может быть иначе. У меня почти всегда хорошее настроение. Только немного картинка плывёт и звуки то пропадают, то исчезают. Но всё отлично. Всего лишь излишняя жестокость. Я мщу всему миру и себе. Я не умею жить иначе. Знаешь, что это – сползать по стенам, перескакивать с одной тему на другую, начинать за здравие и заканчивать за упокой, разговаривать с самой собой целыми днями и убавлять громкость, когда кого-то убивают?
А ещё я боюсь играть в компьютерные игры.