...Как убого...Думать, что ты познал человека, повертел его в пальцах, словно сигарету и выбросить.. Как убого - это все, что я думаю, наталкиваясь на твой взгляд ни о чем. И как я раньше не заметила...Как я раньше не заметила этот плоский взгляд, я никогда такие не любила, и, кстати, он редко встречается у глупых людей, в основном у очень умных, но "неправильным" умом. У тех, кому кажется что они знают суть и усмехаются, и щурятся на огонь и небрежно достают из кармана купюру... А на самом деле они несчастны, несчастны от своего "неправильного" ума, который не позволяет им совсем немного сдвинуть призму и посмотреть на некоторые вещи иначе. Я так ненавижу этот твой взгляд, что порой мне хочется больно хлестнуть тебя по лицу, только для того, чтобы твой взгляд стал хоть на мгновение настоящим, и чтобы твой "неправильный" ум пошатнулся в своей власти от сомнения... Я не имею права этого делать. Не по законодательству и не по моральным социальным соображениям, я не имею права, ориентируясь на внутренний цензор, свой собственный. В последнее время я безумно откровенна, чем пугаю соседей, случайных пассажиров ночного транспорта и знакомых. Я чувствую, что что-то важное вот-вот откроется мне, и при этом понимаю всю нелепость своего положения, и мне смешно смотреть на себя со стороны. По-хорошему смешно.
Я не имею права говорить тебе всего этого. Потому, что у каждого свой путь. Если кто-то приходит ко мне и говорит: Помоги мне - я помогаю. И смотрю возможные пути и выбираю из них оптимальный. А ты не придешь. Не придешь и не спросишь, что тебе делать, хотя я знаю, что. Не придешь, потому, что у тебя "неправильный" ум. Потому, что ты вошел не в ту комнату, и вместо того, чтобы выйти и войти в другую, ты начал менять гобелен и вешать карнизы...Хотя комната совсем не твоя.
Ш-шш-ш.... Тут не надо ничего говорить. Мой путь не предусматривает остановки здесь. А твой взгляд навсегда останется плоским. Когда я это поняла, мне перестало быть больно слушать твои слова. Мне стало все равно.
Мне стало все равно. Я не люблю тебя. Я не ненавижу тебя. Просто все равно. И я в кое-то веки не вру себе...
Только стихи... Черт бы побрал эти стихи! Они все еще пишутся только о тебе! Знаешь, я порой думаю, что лучше не писать никак, чем о тебе.