Здравствуй, дорогая моя, несбыточная мечта.
Кто ответит мне, почему в очередной раз рушу я все так легко и нелепо. Вот этими самыми руками набираю твой номер, чтобы через час проклинать себя за все сказанное в трубку.
Потом... когда перед глазами, как расплата стоит твоя строчка из смс: "Зачем ты так?"... И кажется материальны эти слова, они здесь. Я чувствую их, слышу, осязаю... Они как-будто нависли над моим миром, подминая все прочее под себя, словно должно оно устыдиться своей незначимости в этот момент.
Это потом, хожу я из комнаты в комнату словно загнанный в клетку зверь и выл бы наверно, коли не драла бы горло желчная горечь. Как давятся слезами, загоняя их в глотку.
А я все хожу и хожу. От компьютера до стены и обратно. "Обновить страницу" -> "Новых писем нет".
И почему-то все более бессвязны становятся мысли в голове, и мешочек с пеплом заполнен уже почти на половину. Сквозь горечь отчаянья, пересохшими губами я шепчу в пустоту: "Пожалуйста, вспомни меня... пожалуйста, прости".... "Новых писем нет".
Я не могу без тебя. Ты моя жизнь, мой бред, мой наркотик... Как пафосно. Конечно, я смогу без тебя. Но... я не хочу даже пытаться.
Я не спал уже больше суток. Просто не мог, я смотрел на твое фото. Я почти не могу уже разлепить глаза и белки налились кровью, как у наркомана или полубезумного... Но я не могу заставить себя заснуть, потому что это значило бы смириться, а этого - я не сделаю никогда. Даже если ты вдруг скажешь мне в лицо, чтобы я убирался к черту...
"Новых писем нет"